A última gota.

(Desabafo)

Hoje, mais do que nunca, eu preciso fugir. Sumir, esvaecer do mapa, pelo menos por uns cinco dias, quero ver quem é que me acha. Poder respirar sem me sentir pesada. Tirar o meu chip da escrita, do amor e do desejo absorvente, sem fim, para atrelar a mim um de números. Quem sabe assim eu agrade pelo menos minha raiz, diga um foda-se para os meus devaneios de poetisa, já que a língua não é vista como um bom destino pra mim e aflige tanto a família Campos. Tiro Chaplin da minha cabeceira e dou adeus à escritora, pequena Clarice Lispector, Rachel de Queiroz. Fui.