Ira.

Com tamanho furor, detesto olhar os itens que junto a ti guardas e neles abrigas plausíveis anseios. De raio em raio sinto-me cada vez mais íngreme nessa ficção. Exaltação; tenho raiva de quando articulas nome de outrem, o mundo fecha e eu permaneço ali, decaída, disjunta numa aresta qualquer. Tinha olvidado, juro que tinha, não sentia mais nada, mas de súbito, com palavras especificadas por impulso, reacendesses o que eu havia cessado. Ouso dizer que te amo, e adoro quando restituis tamanha comiseração, mas tenho aversão de quando vêem as subseqüentes palavras “logo passa”. Fúria.